Proxima Navidad ... lo mismo

"... Esa Busqueda de lo bonito es una trampa. Un cliché. Las Flores y las luces de Navidad son lo que estamos programados para amar ... " - Chuck Palahniuk

Cronica a medias de un viaje a Peru - Primera entrega ...

Una botella de vino barato, un día de esos en que celebramos cualquier fin de año, un parasol, papeles, guías de viaje, contratos por hacer, aburrición infinita, colegio, hierba, ganas de felicidad, que tienen en común diez o doce palabras que en principio no dicen nada, revueltas en las neuronas que aún funcionan en mi cabezota (para los que no me conocen es grandísima) simple, resumen el inicio de mi viaje al Perú.

Entre líneas - Las guías de viaje hablan maravillas de ese país ubicado en un ladito del mapa de la atribulada Suramérica, a uno Perú le suena igual que los programas de televisión que pasaban por la parabólica, cuando existían esas inmensas e inhóspitas antenas, que nos conectaban con el maravilloso mundo de Laura en América y La Chola Chabuca, con la famosa Cerveza Cuzqueña o la tan publicitada Inca Kola, otros más cultos o más revolucionarios, o cualquier mierda (sic) más avezados, tenían música andina del Perú, de esa que aún colocan en las asambleas permanentes de las anacrónicas universidades públicas, tapetes y telas tejidas en el Perú, llamas y alpacas en miniatura y toda la parafernalia proveniente de las montañas andinas.

Igual para mi Perú, era una mezcla de todo y de nada, un poco de historia (la misma que concientemente he olvidado), referencias lejanas de los incas, del cielo gris de lima y de la deliciosa comida peruana, de un guerrillero soñador, vestido con traje de preso de película de cine mudo, de algún grupo revoltoso que existió por allá entre los setenta y los ochenta y que un presidente con ojos de rayitas derrotó.

Esta introducción esta larguisima, y eso que yo solo veo por un ojo, porque el otro es torpe y perezoso, no funciona (gracias a Ala, a Mahoma, al primo de Mahoma que sale en todo crucigrama que se respete, a Buda, y al Sagrado Corazón de Jesús que reposa en una Chifa o chaufa Peruana), porque sino seguramente este texto sería el triple de largo e igual de jarto (de jartera, de la que le da a uno un domingo a las seis, la hora de la desazón suprema - creo que la palabra jarto no existe en el diccionario, el cual debería pero no voy a usar – igual si no entienden es algo así como aburrido).

Pues bien, después de tantos rodeos, debo aclarar, valga la redundancia, que ni mi vida ni yo somos claras, mi nombre es Carolina y les contare, en primera, segunda, tercera y muchas personas, Mi viaje al Perú y por qué lo hice, porque sí, porque un 31 de diciembre lo planee con personas con las que no tengo nada en común y no funciono, porque llevaba casi dos años jugando a oficina y estaba a punto del colapso; de ese que no soportas ni mirarte en el espejo porque hasta tu imagen, pobrecita no tiene la culpa, te cae gorda; por que una gran amiga vive en Lima y esa es una oportunidad excepcional, porque me dio la gana, tome el calendario rayado de propaganda que tengo en mi ordenado cajón (dato adicional para el que no me conoce y por alguna desafortunada circunstancia lea esta crónica soy obsesiva con el orden – hasta rayar un poquito en la esquizofrenia), y programe mi viaje al Perú entre el cinco y el catorce de noviembre, el penúltimo mes del año, y así el viernes 4 después de grandes esfuerzos por tratar de dejarlo todo al día en mi salón de juegos o de purgar mi cadena perpetua (yo no tendría una definición exacta del trabajo), a las ocho de la noche estaba en mi pequeño apartamento terminando de empacar las ultimas cositas tan innecesarias para cualquier viaje de turista, una bolsita con algodones, dos bolsas de tela por si las moscas negras, tres pares de zapatos, uno nunca sabe de pronto y le da al cielo de lima por soltar un chaparrón (he batido un record, para mis anteriores viajes, tuve que pasar derecho entre un mes y tres semanas y el día anterior al viaje amanecer hasta el cansancio y salir directo al aeropuerto mientras mis pacientes hermanos empacaban y hacían fuerza por mi) y tratando de leerme un libro larguísimo de J. Lockart sobre Historia de América Latina haber si alcanzaba trascender en este viaje lo meramente turístico, pero que va yo soy lo más superficial del planeta tierra, más que cualquier versión copiada de la gata japonesa, la misma que todos conocen como Hello Kitty.

Ahhhhh se me olvidaba, esta crónica, como a la vieja usanza va por entregas, por lo tanto si les apetece leer la próxima contéstenme el correo solicitando la segunda, si les aburre y no me escriben nada respetare su silencio y nunca más recibirán esta mal escrita historia.

Segunda Entrega ...

A las seis y cuarto en el Aeropuerto El Dorado, confirme por teléfono con la hermana mayor de Ana, mi amiga del cole que vive en Perú y que también iba al paseo – casi desisto del viaje cuando me entere que ella iba, primero porque supuse que las dos hermanitas querrían compartir sus vacaciones, desatrazarse de historias familiares, reconstruir el árbol genealógico, acordarse de la infancia, el añorado bizcocho de la Macarena, el Oleeeeeeeeee de las temporadas taurinas y el trancon para entrar a la urbanización y todos los lazos familiares del caso y segundo, porque yo soy medio m… medio tímida, medio seria … medio aburrida, medio ciega (esta ya la sabían) y cualquier situación que signifique alternar socialmente es para mi un limite - sin embargo respire profundo (por la única fosa nasal que funciona) y a las seis ya estaba en pie, llegue un poquito tarde al aeropuerto, Maria Adelaida, estaba lista en la fila, el saludo de rigor para romper el hielo, los tramites propios de cualquier viaje internal. ayudan además, así que sin cruzar muchas palabras salvo las preguntas y respuestas estándar de la vida, ya estábamos las dos en el avión rumbo al desapacible cielo de la ciudad de Lima.(Si, la ciudad que Pizarro mando a fundar en 1535 en un lugar conocido como Valle del Rímac donde había un pequeño caserío de indígenas "sano y airoso", con excelentes salidas, extraordinarias tierras para cultivar y abundante leña)

Desde el avión , pegada mi narizota a la ventanita solo se veía una masa densa de nubes, la misma que se forma por el choque de los vientos con el relieve, que eleva el aire y condensa un manto nubloso sobre el que se posa como una tapadera, el sol se ve como una mancha blanca y no puede ni siquiera adivinarse el cielo azul, el mismo cielo azul intenso de los mejores días de fresa. El cielo descrito por Melville en Moby Dick como gris y seco, cuyas nubes no saben llover (que bonito) el cielo sin cielo. El cielo gris del Valle del Rimac


Así sin mas ni mas como a la una y un poquitin, estábamos en el aeropuerto de la capital peruana metiéndonos; (no marihuana) como típicas colombiches (dicese de la colombiana madurada biche), lo confieso fue iniciativa mía no de María; en la fila (que lata hacer fila en vacaciones) de los bonachones turistas europeos y los miles de ojitos rayados que visitan el Perú. Siiiiiiiiiiiii oficialmente iniciaba mis vacaciones, que palabra tan poderosa y tan efímera, sin días ni horas, ni cuentas de teléfono, seis horas de vacaciones y ya se me había olvidado que alguna vez fui al colegio y más a trabajar, camine separada como dos centímetros del piso sin haber realizado ningún curso de yoga o levitación trascendental o más bien era el poder de mis botas, mis botas nuevas Stonefly? ( … Un día cuando te vuelvas descubrirás que no estoy sola estarán mis botas de cobowy … Cristina y los Subterráneos)


Tal vez el efecto haceeeeeeeeee rato no tenía vacaciones o me mameeeeeeeeeeeeeee de la Corporación, como un tin tin de hada madrina de cuento viejo de Disney, hizo que todo lo que veía, tocaba, olía y comía fuera más bonito en mi viaje al Perú, Viva la bandera blanca y roja y toda la cholamente (me hacen hasta falta) y chalacamenta.

Los chalacos, si son los cholos pero los que viven en el Callao, donde queda el aeropuerto, es moderno pero esta ubicado como en un remix de Itagui, Zabaneta, Bello, Girardota, Dosquebradas, Buga La Grande, Tulúa, Paloquemao en Bogotá, con brisa pegajosa de mar (alcanzaran a entender esta descripción cuasi literaria, o más bien frase de cajón, de escalera municipal)

Así es el Callao, al menos la calle que yo recorrí, en un taxi, hasta el apto de Ana, y con un conductor que pensó que yo me llamaba Karina, si Karina con K como nombre de TV y novelas, mi primer contacto peruano una calle remix, claro el Callao, el mismo lugar donde deben caminar miles de Pedro Navajas (seguro victorinox chiviadas), Juanitos Alimañas, Tanias … las de la canción de Fruko, Gitanas y miles de pirañas, el distrito donde hacen el festival Chis Pun Callao y que viva la tecno kumbia - guapejeeeeeeeeeeee.

Entre líneas – a estas alturas del partido torcido en la cabeza – yo que no tengo motricidad, ni son ni tumbao, ni acento caleño veeeeeeee, me dio por escuchar salsa y de la metálica, por eso en adelante esta crónica que esta más larga que cien años de soledad y que el Quijote que nunca me voy a leer - no llevo ni medio día de viaje y como cuatro hojas escritas – va a ser bastante musical.

Si llegaron hasta el final solo me queda agradecerles por mamarse (sic) esta crónica de viaje cansona, de esas que uno se tiene que aguantar sin querer escuchar, esta segunda no se la envié a tantos suscriptores como la primera la termine de leer y no dice nada, si todavía resisten una más, recuerden que sólo llevo como una hora en lima, y ya van dos entregas, me mandan un correo respondiendo, si están hasta la coronilla la que queda arriba en la cabeza por donde se le salen a uno las neuronitas, no me escriban y ya esta.

Tercera Entrega ...

Tercera Entrega: El cielo no es azul cielo intenso, es gris y seco - arriba todo esta tranquilo y melancolico - el mar no es azul oscuro, ni real, ni ultramar, ni siquiera azul grisaceo menos azul palido, no alcanza el azul pastel de la carta de colores, el mar igual que el cielo es gris neutro. Mi corazón no palpita (tranquilos aún sigo respirando) más rapido o más despacio, simplemente palpita, igual que cuando tomo el bus en la septima, o cuando escribo un oficio, incluso cuando dibujo un mamarrachito, el viento sopla muy fuerte y yo estoy viendo a Lima, distrito de Miraflores desde arriba.

Larga introducción para una tercera entrega corta, el domingo después de superar la altura de rigor, recorremos Lima desde el estomago - a la manera de Gargantua y Pantagruel - desde la comida, empezamos con una exquisita causa oriental, adaptación de la tradicional causa limeña (imaginense un pure de papa criolla con mucho limon y a eso ponerle mucho color y de la papa si que vive el hombre) este plato proviene del quechua "Kausaq" que significa " Lo que da vida". Después y despacio, señores llego la hora como dice la canción, al frente LA MAR, no el mar gris limeño, ni ningún poema de marino, la Cevicheria de Gaston Acurio, el cuasi motivo por el cual programe mi viaje a Perú (uno siempre lleno de subterfugios, de evasivas, de pretextos, de palabras artificiosas)

En la Avenida del mismo nombre, después de esperar dos horas, entre globos morados y carpetas de papel seda celebrando la fiesta del señor de los milagros (el mismo que los hace en Colombia), se encuentra ubicada, la cebichería La Mar, el último local inaugurado por Gastón, "el más original y obstinado difusor mediático de las inagotables bondades de la gastronomía peruana", dos horas de fila (no se deben hacer en vacaciones, ni siquiera para subir a las montañas rusas de disney y estudios universal) para hinchar los pomulos y enchocolatar los ojos por que literalmente fuimos a comer pescado crudo con sal y mucho ají ... ardor en la boca, en la garganta, en la sangre, bajas al infierno, subes a los cielos (claro si te han dado visa en la Embajada de los Cielos, la misma que queda en la Avenida Javier Prado en Lima), todo al mismo tiempo y luego profanamos este delicioso y suculento festin, con un DERRUMBADO DE CHIRIMOLLLAS , de Puta Madre (Sic) y que vivan las papilas gustativas, las fosas nasales, el esofago y el estomago, además de las neuronas encargadas de procesar en la masa cerebral el sabor, el olor, el color de las comidas ahhhhhhhhhh y no importa después de LA MAR, me quedo viviendo en el limbo (pssssssssst parece que .... como el cielo y el infierno tampoco existe) si el mismo en el que me encuentro hace dos años comiendo sanduchitos. (Cronica de una Adicta)

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... Mundo Fantasma, título copiado del comic de Daniel Clowes (1993 - 1997) la historia de unas chicas con problemas de integración "Convertirnos en pateticas sombras de nosotros mismos mientras descubrimos que la vida no es eso que creiamos de pequeños" ...